von Tom Schulz
Schlafmohn, Schwester
schließe unsre Gänge, die Augen
todesmüde, sehen wir
Zeit Rost ansetzen, Schlaf
wir fielen schon von korrodierenden
Balkonen, auf Plätzen
Denkmalstürze, fein gesägter
Marmor, glatte Bruchkante
wo das Geflecht der Sonne
auf Eisen trifft, Schlafschwester
Mohn, wir fallen schon
zu den geschlossnen Körpern
wir sehen zu, wie jedes Grau
in Stufen, immer tiefer
uns an die Bleiche geht
als würden die Indianer
des Herbstes, im Genitiv, bei Schlaf
auf Mohn gebettet; als rauchten
die still gelegten Türme Mohn
lass uns tief schlafen, Schwester
in den Gängen: aufwachen heißt der Tod
© Tom Schulz, Berlin
