von Jürgen Bulla
Venedig, die Stadt, sie
sprach über mich. Weil
das anhielt, gab ich den
Befehl zu fluten. Santa
Maria della Salute, nur
um des Namens fuhr
ich hinüber, hellhörig
sehr auf die fleischigen
Münder, der Sturz der
Contessa, ach ihr zer-
fledderter Oberkörper,
Grande Dame so die
Zeitungen, und Heroin,
die Zähne überall
Bissspuren, Narben von
Einstichen, hinter
dem Lido, sagte einer,
brenne seit Tagen
schon ein Tanker,
Öl und Wasser, ihre
Beine zu welcher
Empfängnis geöffnet
leben lieber
nur so tun.
© Jürgen Bulla, München
